Canciones del Placard*

DÍA DE LA MEMORIA

Érase una vez el otoño en la casa de Roque Perez.
Con Martita en batón, escuchábamos a Larrea y a dos cotorras que le hacían de locutoras.
Y una tarde, después de dos o tres aviones, sonó un freak le boom boom. El llanto de Martita me hizo afinar la nariz. Algo de lo que pasaba olía feo.
Esto pasó ayer nomás.
El Proceso lo viví en el colegio católico del barrio y en el placard blanco de la pieza. Y no por temor, sino por mi raro gusto pasado a los encierros.
No sabía realmente qué pasaba.
Apenitas me animaba a adolecer y el cielo de los tupamaros no me sonaba a nada.
Pero en el placard todo era seguro siempre, todas las noche seguras siempre, eternamente viernes 3am.
Inseguridad era la calle y quizá por eso me metí muy adentro. Sin embargo nunca me faltó una bicicleta blanca que sólo funcionaba en el placard. Fuera de ahí no sabía andar en bici. Y cada vez que me subía ese chico de segundo, Rubén Martín P.F. me hacía flipar. Me decía me gusta ese tajo y yo ruborizaba a ese mundo sordo de ropas y perfumes baratos.
El violín de Becho sonaba a la hora del desayuno pero yo no oía más que a Juana Azurduy. Quizá porque me mataba que una mujer fuera tan grossa, tan distinta a mí, tan lejana de las madres cansadas que me educaban y frustraban día a día.
Las pocas veces que salía del placard iba a la casa de Silvia, o Pachi ó Hernán. Había pequeños ensayos desastrosos de amor que no llegaban a más que kiss, kiss, kiss. Yo los miraba de lejos porque el montón de besos no nadaban en mi boca. Yo decía que no quería.Nada enciende mi fuego, me decía –negadora- con el matafuegos en la mano achicharrando de una las chispas.
Y volvía al placard, ponía distancia, lejanía, ponía otro ladrillo en la pared. Ahí adentro la radio funcionó siempre sin interferencias y se me hizo carne. Tanto que hoy sin ella soy renga.
Las tías cocinaban zapallitos rellenos y ese aroma me hacía salir del encierro blanco. No de cocaína, claro está. Sino blanco de puerta chica y de canción de amor para francisca.
Pasaron años y no sé exactamente cómo y cuándo dejé el placard.
Me metí en la vida que es un placard un poco más grande, a veces luz, a veces sombra.
Y es muy posible que el terror de aquella época se haya amortiguado por mi ignorancia, por mi adolescencia de estreno y sobre todo por mi mundo de radio y canciones.
Por eso acá las traigo, las agradezco y las recato de mi memoria.

* Todos los temas linkeados fueron censurados durante el proceso

Hibi no neiro

Entre todos. Algo así.

Anestesiada

pero no dormida,

enamorada del árbol caído

What comes is better

Toro *

Mientras escucho Soul Kitchen
me subo a un toro mecánico
Le clavo sin violencia mis espuelas invisibles
y el cuero responde con gemido de 220.

Me convierte en perfecta soldadita del amor
Me monto su arritmia y ni siquiera me caigo
aprieto más y se estremece en mis piernas
y el lomo taurino suda el silencio.
Desnudo me pasea por la cocina
prendiéndome fuego a cada paso.

El equilibrio está por quebrarse

Estoy al borde de acabar por el suelo
con la única idea de suplicarle otra vuelta.

* Imaginé esta escena en un estado de conciencia total, sólo escuchando The Doors a oscuras en mi cocina.

Ya no sé más

Los dejo a ellos que cuenten cómo la voy llevando.

No es necesario más...

ya se ven los tigres en la lluvia.

Llorando

Debí efectuar esta pequeña modificación, ya que me han dicho que hubo ciertos desplazamientos.

Clickear en el siguiente párrafo:

Esto es una VOZ,
una cara,
una interpretación visceral.
Esto es Una película.
Impresionante.
Para ver y escuchar
y cegarse y ensordecerse.

Del Aire

De la nada vino hoy la Sosa a cantarme su potente versión del tema
Parte del Aire,
de Fito Páez.
Dar para que me den entonces.

Lo pensó dos veces y se marchó
como una frutilla su corazón
siempre el mismo rollo con los parientes.
Me dejó unos discos en el placard
un reloj de plata y un samurai
todo detallado en un expediente.

Y allí va, parte del aire.
Y allí va en libertad.

Música de grillos del Paraná
cada enero nuevo se hacía escuchar
como un buen presagio de las comadres.
El amó una estrella en su soledad
y una noche antes de navidad
recortó los cables con un diamante.

Y allí van... Parte del aire
Y allí van... en libertad

El amor más grande que conocí
sin querer un día pasó por mí
por la vía láctea se encontrarán
en algún planeta, en algún lugar.

Donde va la gente y su corazón
donde van los años y este dolor
y donde voy yo... no me importa ya
vengo de ríos que dan al mar.

Parte del aire
Y allí van... solo solo en libertad.

Sabina, tan Sabina

Un papel con la letra de Yellow Submanire,
la guitarra azul que se resiste a afinarse y saliendo de ella, el Himno a la Alegría de Beethoven lo mejor que se puede.
A lo lejos un dolor en un costado ajeno que siento mío y que en breve acabará.

Haciendo tontas analogías, me viene la carta de un subcomandante mexicano, zapatista e insurgente él, pidiéndole al Joaquinito la música y algo más de un poema que le envía.
Vale la pena leerla. http://www.tinet.org/~gbc/carta.htm

Y yo que lo supe tarde, revaloricé aún más este tema.
Porque me reconozco así, poniendo el pecho ante la mejilla sufriente del amor.

Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera.

Como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado.

Como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera...
una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de miga de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto...
del corazón.

Tres Agujas

Tarde de jueves, día sanguchito entre lo que fue y vendrá.

El 152 atestado de gentes, olores y soledad. Le pongo monedas y vomita un boleto mal impreso.

Cansada de todo lo que aún no llegó, me clavo mi belleza blanca y flippeo.

Restos de la noche me hacen sonreir. Estuve viva y abierta.

Plena.

Mientras tanto escucho la canción más bella que pudo haber parido Paez.

Tres agujas.

Spinetta dijo alguna vez que Tres agujas es un tema que le hubiera encantado haber escrito.

Debe ser por eso que disfruto tanto con su versión.

Antes de que terminen de partir el mundo por la mitad, cumplo con mi deseo de compartir esta letra.

Yo también estoy tranquila pero herida.

Tres Agujas

Los barcos viajan de país en país,

la luna no siempre es la misma.

Y vos te vas a ir, solo en la habitación.

Tu mamá se fue a Marruecos sin alhajas.

Es algo así como cansarse de todo

y todo sigue dando vueltas.

Estoy abriéndome, estoy cansándome.

Mi nación no tiene cruces ni banderas.

No es que no te crea es que las cosas han cambiado un poco.

Es mi corazón quien decide entre el mar y la arena.

Necesito verte antes que sea demasiado tarde.

Casi son las tres, tres agujas tengo en la cabeza.

No, creo que nunca es tarde.

Una válvula de escape se transforma en un acorde.

No, es que yo no quiero más nadar en piletas.

Están partiendo el mundo por la mitad,

están quemándose las velas.

Están usándome, están riéndose

y mi canción es un antídoto liviano.

No es que no te crea es que las cosas han cambiado un poco.

Es mi corazón quien decide entre el mar y la arena.

Necesito verte antes que sea demasiado tarde.

Casi son las tres, tres agujas tengo en la cabeza.

Una cuerda es una bala,

el amor un ejercicio,

una iglesia es como un circo.

No, es que yo no quiero más nadar en piletas.

Quiero vivir aquí, más quiero cambiar,

cambiar para sentirme vivo.

y te daré una flor antes que un decadrón.

Oh! mi amor, estoy tranquilo pero herido.