que canción. No me privé de escucharla de nuevo. En la colimba, año 81, alguien la tocaba en medio de un campo militarizado, dandole un matiz lejano y ensoñado a la guerra que se venía. La música quedó flotando, casi con la misma entidad que el combate. El viernes hablaba con alguien que pronunció al pasar la palabar "hojarasca": los libros de la buena memoria! pensé, y aca viene de nuevo...
Creo que entiendo lo que decís. Lo del chico de 18 es genial, ya que -y este es un comentario de viejo- cómo comparar lo que se escucha habitualmente en las radios, y que te puede gustar o no, a las sensaciones adolescentes al descubrir esa música fuerte y poderosa, que rompía con todo lo conocido? Me acuerdo como si fuera hoy del descubrimiento de purple o zeppelin (salía con un amigo a limpiar vidrieras para conseguir plata y poder adquirir los discos), o que alguien te dijera, che hay un recital del flaco en las barrancas de belgrano, o tantas otras cosas. Era entrar en un código, una cuestión iniciática, y donde podías sentir que de alguna manera todos los que ahí estaban se convertían como por arte de magia en los portadores de un secreto compartido.
El otro dia mi hija de 4 años, mientras le contaba de cuando yo iba a jardín me pregunta y esos chicos ¿ahora estàn todos muertos? Noooo le dije. Pero claro uno escucha estos temas y es dificil resistir la tentación de la melancolia. Pero tmbién pensé que esos temas y tantas otras cosas son como nuestra patria:ahi estan y estarán y siguen siendo nuestras. Gracias por el recuerdo
tiene mil temas bueno el flaco. en esta época ando con Canción para los días de la vida, tratando de que me salga con la guitarra. Las cuerdas más o menos van, pero la voz es imposible de alcanzar.
10 Comments:
que canción. No me privé de escucharla de nuevo. En la colimba, año 81, alguien la tocaba en medio de un campo militarizado, dandole un matiz lejano y ensoñado a la guerra que se venía. La música quedó flotando, casi con la misma entidad que el combate. El viernes hablaba con alguien que pronunció al pasar la palabar "hojarasca": los libros de la buena memoria! pensé, y aca viene de nuevo...
YA SABE LO QUE PIENSO HUELGAN LAS PALABRAS...
Creo que entiendo lo que decís. Lo del chico de 18 es genial, ya que -y este es un comentario de viejo- cómo comparar lo que se escucha habitualmente en las radios, y que te puede gustar o no, a las sensaciones adolescentes al descubrir esa música fuerte y poderosa, que rompía con todo lo conocido? Me acuerdo como si fuera hoy del descubrimiento de purple o zeppelin (salía con un amigo a limpiar vidrieras para conseguir plata y poder adquirir los discos), o que alguien te dijera, che hay un recital del flaco en las barrancas de belgrano, o tantas otras cosas. Era entrar en un código, una cuestión iniciática, y donde podías sentir que de alguna manera todos los que ahí estaban se convertían como por arte de magia en los portadores de un secreto compartido.
Fan de Spinetta desde niña.
Besos de Celin ...Muchacha ojos de papel que lindo tema no?
me hiciste sentir tan lejos... tan lejos... de todo... que pena me dio... que pena
CUMPLIDO TU PRECEPTO: “LO IMPORTANTE NO ES QUE VUELVAS, SINO QUE LEAS.” .
me gustó la lectura.
bien elegido el tema del flaco… lejos, a tres vidas de distancia, aquellos jipis (todos muertos?).
Si vuelvo, vuelvo.
No es necesario (ningún comentario) más. Que se sigan viendo los tigres en la lluvia. Bella, Morgana.
El otro dia mi hija de 4 años, mientras le contaba de cuando yo iba a jardín me pregunta y esos chicos ¿ahora estàn todos muertos? Noooo le dije. Pero claro uno escucha estos temas y es dificil resistir la tentación de la melancolia. Pero tmbién pensé que esos temas y tantas otras cosas son como nuestra patria:ahi estan y estarán y siguen siendo nuestras.
Gracias por el recuerdo
Morgui , dejé algo recién en el blog. Decime que te parece, vale
Celine
tiene mil temas bueno el flaco. en esta época ando con Canción para los días de la vida, tratando de que me salga con la guitarra. Las cuerdas más o menos van, pero la voz es imposible de alcanzar.
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