SETENt A *

Para esos boluditos de la luna que guardan esperanzas hasta que
no quede más que ponerse el pijamas de madera,
que van sin saber si se darán con el péndulo o ya lo cruzaron.

Todos sonríen al desgaire con que voyme a fondo, celular
de comer bien y bien beber.

Los soles andan sin yantar? O hay quien
les da granos como a pajarillos? Francamente,
yo no sé de esto casi nada.

Oh piedra, almohada bienfaciente al fin. Amémonos
los vivos a los vivos, que a las buenas cosas muertas
será después. Cuánto tenemos que quererlas
y estrecharlas, cuánto. Amemos las actualidades, que
siempre no estaremos como estamos. Que interinos
Barrancos no hay en los esenciales cementerios.

El porteo va en el alfar, a pico. La jornada nos da en el
cogollo, con su docena de escaleras,
escaladas, en horizontante frustración de
pies, por pávidas sandalias vacantes.

Y temblamos avanzar el paso, que no sabemos si damos
con el péndulo, o ya lo hemos cruzado.


* "LXX", de César Vallejo.