En fuga

En estos días mutantes soy extranjera en mi propia pena
Desconozco sus esquinas, sus calles, sus animales.
Sus barrios tienen nombres que jamás oí
y que nunca podré pronunciar.
En cada pasillo donde había un dolor
ahora hay una cinta de Moebius, una escultura reversible
La tristeza se evapora entre los pliegues negros de las cebras
Necesito una filcar de patologías varias
un diccionario binario que traduzca esos dolores idos
que ya no juno como míos porque ahora son ebrios de risa
salidos de un zoológico de clowns.
Busco alguna garita de turismo, un gurú espirituoso
que señale la salida o la entrada a mi pena en fuga
tan distinta a lo que era, tan ausente sin aviso
tan maquillada para la red carpet,
tan felizmente irreconocible.
Porque cuando la pena pierde identidad
en lugar de sentir que estoy ganando batallas
me siento extranjera de mí
y no entiendo ni jota el lenguaje añejado del dolor
como si buceara dentro de estrellas vírgenes
de un mundo por inventarse.
Todo es música redonda y dividida
y las manos dibujan verbos
que sólo se pueden conjugar en gerundio.