la cocinera del dr. lecter

Candelita curupí

2011-09-18T08:25:00.001-05:00

Filisteo moría de amor y resucitaba con mate calientito en la cama Candela

Candelita otra vez, cantame canciones

canciones curupí pedía Filisteo

Y Candelita lo acunaba entre las piernas balseras

era Paraguay con blandura Candela

se convertía en candelaria de río duce

amarga por un ratito

tereré y besos

moría Filisteo en la cara Candela

Variaciones

2011-08-19T21:25:00.005-06:00

Me quedé toda la noche mirando las fotos y así se hizo muy tarde para dormir.
La luz se fue a la hora de siempre y las fotos empezaban a anochecer. Los árboles se hacían fantasmas y no distinguía si bailaban las frutas o si ya habían caído rodando a cualquier lado.
La brisa de las fotos del Tigre empezó a asustarme un poco, ese miedo que se agazapa en la nuca igualito a un borde patinoso que se abre al vacío. Sabía que ya no había modo de dormir y me esperaban dos o tres horas hasta que algo parecido al amanecer me abrigara de un miedo absurdo que me dan las fotos, como si fuera posible que se animaran a ser algo más que el ayer amarrado.
Tomo un poco más de vino, miro las fotos con total desapego y puedo decir que son escenarios inmóviles y nada más. Una pileta casi vacía en un verano de tábanos, una abuela suave y fugaz, un sol que no cae, la mano que mueve la caña y sale triplicada y difusa.
Sin embargo algunas veces juro haber visto variaciones sutiles, alguna mosca flotando en el fondo sin espejo y el retoque de algún movimiento que ahora hace que la foto esté perfecta. Y cuando esto sucede no hay nadie para atestiguarlo.
Nadie puede decir si es cierto entonces. Nadie puede confirmar si bien entrada la noche es mi viejo el que me contempla en el parque ese domingo de otoño del 75 ó simplemente es un hombre que mira la nada, tal cual aparece en las fotos de siempre.

A*

2011-03-24T11:15:00.003-05:00

Todo esta muy facil
si tenes tu propio cielo.
nada esta muy cerca,
nada que yo necesite.

PD: Hoy tengo un día que no sé dónde poner todo el peso que se trae. A* se refiere al tema de Divididos.

K (1950-2010)

2010-10-27T22:22:00.002-05:00

Por un rato

2010-04-10T16:13:00.002-06:00

Es hora de decir adiós
por un ratito
in
finito.

Canciones del Placard*

2010-03-24T17:56:00.005-05:00

DÍA DE LA MEMORIA

Érase una vez el otoño en la casa de Roque Perez.
Con Martita en batón, escuchábamos a Larrea y a dos cotorras que le hacían de locutoras.
Y una tarde, después de dos o tres aviones, sonó un freak le boom boom. El llanto de Martita me hizo afinar la nariz. Algo de lo que pasaba olía feo.
Esto pasó ayer nomás.
El Proceso lo viví en el colegio católico del barrio y en el placard blanco de la pieza. Y no por temor, sino por mi raro gusto pasado a los encierros.
No sabía realmente qué pasaba.
Apenitas me animaba a adolecer y el cielo de los tupamaros no me sonaba a nada.
Pero en el placard todo era seguro siempre, todas las noche seguras siempre, eternamente viernes 3am.
Inseguridad era la calle y quizá por eso me metí muy adentro. Sin embargo nunca me faltó una bicicleta blanca que sólo funcionaba en el placard. Fuera de ahí no sabía andar en bici. Y cada vez que me subía ese chico de segundo, Rubén Martín P.F. me hacía flipar. Me decía me gusta ese tajo y yo ruborizaba a ese mundo sordo de ropas y perfumes baratos.
El violín de Becho sonaba a la hora del desayuno pero yo no oía más que a Juana Azurduy. Quizá porque me mataba que una mujer fuera tan grossa, tan distinta a mí, tan lejana de las madres cansadas que me educaban y frustraban día a día.
Las pocas veces que salía del placard iba a la casa de Silvia, o Pachi ó Hernán. Había pequeños ensayos desastrosos de amor que no llegaban a más que kiss, kiss, kiss. Yo los miraba de lejos porque el montón de besos no nadaban en mi boca. Yo decía que no quería.Nada enciende mi fuego, me decía –negadora- con el matafuegos en la mano achicharrando de una las chispas.
Y volvía al placard, ponía distancia, lejanía, ponía otro ladrillo en la pared. Ahí adentro la radio funcionó siempre sin interferencias y se me hizo carne. Tanto que hoy sin ella soy renga.
Las tías cocinaban zapallitos rellenos y ese aroma me hacía salir del encierro blanco. No de cocaína, claro está. Sino blanco de puerta chica y de canción de amor para francisca.
Pasaron años y no sé exactamente cómo y cuándo dejé el placard.
Me metí en la vida que es un placard un poco más grande, a veces luz, a veces sombra.
Y es muy posible que el terror de aquella época se haya amortiguado por mi ignorancia, por mi adolescencia de estreno y sobre todo por mi mundo de radio y canciones.
Por eso acá las traigo, las agradezco y las recato de mi memoria.

* Todos los temas linkeados fueron censurados durante el proceso

Los deseos se cumplen

2010-02-26T19:18:00.004-05:00

Periplo hacia una vacante estatal

Breve.
Enloquecida y pataleando en dos tercios de agua, recurro a lo que en primera instancia debí recurrir: pedir ayuda.
Entonces llamo al ex, a la amiga, a la amiga de la amiga y a todos los que están a mi alcance. Con gesto amoroso me dan las dos manos llenas de posibilidades, mas ninguna de ellas trae una solución, ni emulsión ni nada.
Son las primeras horas del miércoles y el pescado aún sin vender.
El teléfono no para de enmudecer, salvo en aquellas ocasiones que suena, atiendo y del otro lado se escucha a un otro cavilante. Sólo respira ruidosamente y corta.
Así tres o cuatro veces al día.
Por la tarde las redes vuelven llenas de nada, caracoles rotos y una desesperación en edad de desarrollarse. Vuelvo todo al mar, porque en el fondo creo que algo bueno va a traer la próxima vez, aunque haya sólo una próxima vez.
Abro el mail. Una carta amabilísima me dice que no, que intente por otro lado.
Otro mail de no, pasadas las 12 de la noche. Y otro más, a la una clavada y serena.
El jueves se le pega al miércoles que muere y de tan juntos no diferencio uno de otro. Salvo por la esperanza que tengo de jueves, inmaculada y bien nacida.
Y así de esperanzada gestionamos aquí y allá, pagamos, endeudamos un futuro o dos, ponemos, sacamos, resolvemos, nos hacemos expeditivos y lamentamos un poco todo lo que pudo haber sido y no fue.
Y cuando estoy armándome el cuerpo y el espíritu para lo nuevo, me avisan que eso que tanto busqué, lo que pedí, ansié, reclamé y lloré, está ahí. Listo para disfrutarlo.
Y me digo si todo lo que me toque en esta vida será como ese sonetongo, donde no se goza bien de lo gozado sino después de haberlo padecido y tengo bien sufrido lo sufrido y bien llorado lo llorado.
Lo que pasa es otra cosa. El deseo mancomunado ayuda más que el pedido solitario. No fui sólo yo. Hubo otros que desearon a la par conmigo.
Fue el kit de santado inflable.
Fue la magia que sucede cuando el murmullo unitario es grito colectivo.

Parece que así los deseos se cumplen.

Sin Cronismo

2010-01-31T11:31:00.003-05:00

Ella tiene la manía de confiar ciegamente en sí misma para cosas insignificantes. Por eso no usa despertador, antitranspirantes ni ansiolíticos. Hoy, igual que ayer, se despierta un rato antes de las seis, abre los ojos y ve la oscuridad de la pieza sin sobresaltos. Acostumbrada a la penumbra, divisa fácil la mancha de humedad sobre la puerta, la foto, el corpiño tirado en el piso. Mastica un pensamiento espeso y se revuelve el pelo como queriendo borrarlo con las manos. Se sienta en la cama y un resorte se le clava en el culo. Recuerda la visita de ayer y piensa que algún día los amaneceres serán campestres, con esas plantas, perros y por qué no, con algún tipo al que haga feliz. Pero hoy no, hoy todavía hay ciudad, esquina sin herrero, ni barro ni pampa. Camina descalza y ve en todo el trayecto hacia el baño huellas de babosas, brillosa autopista de borrachas. Elude el diseño sin asco y sin prender la luz abre la canilla de la ducha. Demasiado caliente, ideal para ella. En pleno goce acuático, suena el teléfono y sonríe.

El te dulce de las seis de la mañana es digerible únicamente con 2 galletas de agua. Él está sentado frente a la taza, posiblemente fría, y mira flotar las migas que se desprendieron hace horas. Se cuelga en una y sonríe como reconociendo un amigo en una multitud. Corre la taza y levanta los brazos, dibuja cosas en el aire, lo llena de dígitos. Perfuma lo etéreo de la cocina y se pone a llorar como una consecuencia lógica, como quien se resbala en la ciénaga, un llanto breve ante el horror del final visto de golpe. Solo, manoteando huellas en la cocina, no consigue saber por qué el miedo. Que otro dependa de mí, es aceptable se dice. Que yo dependa de otro no es de este mundo, no del mío por lo menos, se retruca. Pero todo el mundo tiene derecho a darle espacio a los errores para que se den vuelta en el aire como panqueques de aquella cocina inconclusa. Deja el engaño mental quedándose con el temblor del paraíso y así y la llama.

Deseos

2009-12-31T08:12:00.008-05:00

Vamos a ver si empiezo otra vez
si me subo a la rueda de ratón
si le doy cuerda al reloj de arena
si el amor
la planta
y el limonero
son generosos una vez más.

Vamos a ver si me cobijan mis ojos
si me desvisto de miedos
y acribillo el dolor que no se va de mis manos.

Vamos a ver si los hampones se mudan
a la vuelta del infinito
y me libero de golpe de sus palabras vacías.

Vamos a ver si festejo a lo chino
y hago una fogata de lo que fui
que apenas ilumina al Tigre que nace.

Vamos a ver si floto en la nada
si me hago diente de león y dejo que el viento
me destroce, multiplique y decida por mí.

Y siendo una miguita en la mesa del mundo
vamos a ver si viene la hormiga
y me hago nutriente en su laberinto.

Gataflorismo Juana

2009-12-09T06:55:00.002-05:00

Feliciano me adora y le aborrezco;
Lisardo me aborrece y yo le adoro;
por quien no me apetece ingrato, lloro,
y al que me llora tierno, no apetezco:

a quien más me desdora, el alma ofrezco;
a quien me ofrece víctimas, desdoro;
desprecio al que enriquece mi decoro
y al que le hace desprecios enriquezco;

si con mi ofensa al uno reconvengo,
me reconviene el otro a mí ofendido
y al padecer de todos modos vengo;

pues ambos atormentan mi sentido;
aquéste con pedir lo que no tengo
y aquél con no tener lo que le pido.

Sor Juana Inés de la Cruz.

Respondiéndote

2009-11-22T16:49:00.006-05:00

Para vos, lunático de Evita.

A la mujer las cosas le pasan. Como las sillitas voladoras, le pasan.

Recibe mails de sillas voladoras, de sueños volados y las cosas le pasan, le pasan cosas.

En un sueño ajeno es cajera y feliz. Recibe confesiones de un lunático, gente al borde del borde, gente loca, que canta y recita, jubilaciones que se jubilan, gente en “freno” y sillas de ruedas.

Hace deducciones gratis y las descarta como los hongos de la paja, pone el sueño en el horno y a la hora lo come y así se alimenta el espíritu.

Le cuentan de malas praxis de amor sin juicios ni castigos. Ella toma el paquete le pone moño y lo coloca arriba del ropero viejo. Lo mira desde la cama, no sabe qué hacer y se perfuma.

Fuma a ciegas por ahí. Piensa desde qué lugar se responde un sueño.

Mientras lee se le vuelan las nubes, pero respeta el dolor y no dice nada.

Quizá todo se compense y juntos puedan un día bucear.

Pero el temor a las profundidades la asfixia. El temor a las 2 ymedia, con el sol lamiendo la nuca en Uruguay también la asfixia. Las ganas, el compromiso, la onda se evaporan bajo los pies y la plataforma de hielo que la sostiene es sólo un celofán que cruje y que ya se rompe.

Cómo se responde un sueño si todavía la explosión la tiene atolondrada. Inmóvil con los dedos sobre las teclas. La mirada cíclope sobre “responder”.

El retrovisor no funciona; el temblor sí.

Ella quisiera corresponder, aclarar que hace rato que no anda por Creta, que no se volvió grande sino vieja, ella es feliz en sueños ajenos y la sonrisa es nada más que una mueca china. Un ruido, una alarma la corre de las líneas pero da igual.

No sabe cómo responder.

RadaR en la Tormenta *

2009-11-05T20:26:00.002-05:00

Me lo dedico exclusivamente a mí, que ando con el radar taponado de libélulas y golondrinas desorientadas por los desvíos climáticos y demases insignificantes.

Y alguna vez, no siempre, guiado por el radar
el poema aterriza en la pista, a ciegas,
(entre relámpagos)
carretea bajo la lluvia, y al detener sus turbinas,
descienden de él, pasajeros aliviados de la muerte:
las palabras.

* Alfredo Veiravé, de Obra Poética, Tomo II.

Haiku Zoo

2009-10-16T09:55:00.004-05:00

Bichos de un zoo
salidos de una siesta
se ríen de dios.

Mil animales
de penurias gloriosas.
Y todos míos.

Son elefantes
enchapados en oro
que hacen collar.

También un ángel
de alitas Carilina
limpia mi nariz.

Mis ojos secan
las lágrimas de alcoholes
con otros ojos.

Son ojos de pez
boqueando de ahogo.
Y yo sin aire.

Tortugas de mar
se ocultan de la arena
entrando en mí.

Soy una sombra
contaminada de luz
que no las quema.

Yo fui cadáver
con insomnios eternos
blancos y negros.

Y una gata gris
de pupila amarilla
me resucita.

Hibi no neiro

2009-09-18T21:03:00.005-06:00

Entre todos. Algo así.

Buddhistiske ord

2009-09-07T20:13:00.005-06:00

Viste cuando una palabra pierde identidad y decís "centro"
y no se trata de la intersección de las diagonales del cuadrado
ni el punto medio del diámetro del círculo
Es un lugar equivocado pero inequívoco
Es el Obelisco o el Gran Rex
o la casa con macetas y mates cebados al borde de la cama.
Lo que yo llamo (seguramente mal) identidad
amanece, pierde su carácter brumoso, se hace consistente.
El febo del ser asoma
y tras sus rayos
se ilumina el insólito concepto que, para mí,
traen entre manos las palabras
siendo lo que se dice y lo otro a la vez
como si las palabras fueran todas budistas
reencarnándose en pulgas y maracuyás
pero con un léxico inmejorable

Inocentes de todo lo heredado

2009-08-09T10:09:00.003-06:00

Que sean niños los niños.

Que sean niños y no clientes de las compañías de celulares,

o vendedores de rosas en los bares,

o estrellas descartables de la televisión.

Niños, no limpiavidrios en los semáforos,

o botín de padres enfrentados,

o repartidores de estampitas en los subtes.

Que no sean niños soldados, los niños.

Que sean niños los niños, simplemente.

Que no sean foto de un portal pornográfico.

Que no sean los habitantes de un reformatorio.

Que no sean los que pagan las culpas, los que reciben los golpes.

Los bombardeados por publicidad.

Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran.

Todo lo infantiles que quieran.

Todo lo ingenuos que quieran.

Que hagan libremente sus niñerías.

Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.

Que no sean los que no juegan,

los acosados por las preocupaciones,

los tapados de actividades.

Que sean niños los niños y se los deje preguntar sin levantar la mano,

formar filas torcidas,

llevar alguna vez la Bandera no por ser mejor alumno, sino por ser buen compañero.

Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.

Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos.

Niños, no nombres que tienen que rogar por recibir el apellido paterno o la Cuota de alimentos.

Que sean niños los niños.

Y que los niños sean lo intocable,

que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica;

que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos,

los periodistas de todos los medios,

los vecinos de todas las cuadras,

los asistentes sociales de todas las municipalidades,

los maestros de todas las escuelas.

Que sean niños los niños, no "el repetidor" o "el conflictivo" o "el que nunca trae los deberes".

Que sean niños los niños, simplemente.

Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados.

Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores.

Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran.

Y que los niños sean lo importante,

que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan,

que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.

Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.

Que sean niños en su día y todos los días del año.

Que sean felices los niños, por ser niños.

Inocentes de todo lo heredado.

por Mex Urtizberea

Anestesiada

2009-07-15T21:48:00.005-06:00

pero no dormida,

enamorada del árbol caído

homE

2009-06-05T19:37:00.009-06:00

Ayer, en el momento en que ayer se hacía hoy, el sillón me hacía nido tibio y yo me desperezaba sin darme cuenta que ya era cinco de junio.
Y cambio el canal que estaba de marco de mi siesta imprevista y veo algo que me deja maravillada y shockeada.
Hoy lo vuelvo a ver en el mismo canal.
Hoy es el día mundial del medio ambiente justamente. Y posiblemente esto no signifique nada para muchos. Pero para otros quizá sea un detonante como lo fue para mí, que a pesar de la hora fuera de lugar para andar despierta por la casa a oscuras (cosa que dejé de hacer hace muchísimo tiempo) no pude evitar ni quise evitar verlo.
Me vencía la noche del nuevo día recién nacido. Las tareas de hoy serían muchísimas y variadas y necesitaba dormir bien, pero ya dije. Fue inevitable dejar de ver el desastre que hace un grupo reducido de gente que no soy yo ni sos vos.
Lo dejo en esta cocina.
Aunque no sea una sibarita, llevala.

What comes is better

2009-05-31T20:44:00.006-06:00

No buscaba muchas, con una solita me conformaba. Y al fin encontré una razón.

.

2009-05-07T20:05:00.013-06:00

En algún momento el mundo se hace monocromático, se ubica de espaldas al río y se quita los ojos para la luna.

Los espejos retrovisores se rompen con la única nieve de enero y el pasado desaparece peligrosamente para siempre.

Las poquitas fotos que dan testimonio de que algo, más allá de esta cruz, ha existido las guardé y están bajo custodia pero no puedo acordarme dónde.

Ante este vacío me invento un planetario omóplatos adentro. Sé de él por el peso sobre la espalda.

Todo se hace lento, cada traslado es meditado, no me puedo equivocar a mitad de camino porque el equilibrio me está costando más de lo que realmente vale.

Entre tanto mis propias estrellas orbitan sobre mi cabeza.

No me queda más que acomodar lo que queda. Ensayo mentalmente el recorrido y me dibujo un mapa en la mano para no olvidarme. Pero después me dan ganas de improvisar y el mapa queda sumergido en espuma y agua, despatarrado e inservible.

Las fotos de ayer están idas, el presente se fuga y el futuro no es hasta mañana.

Como dice Luc, este no lugar hueco del cosmos, no es más que el set de grabación de una película de otros. No soy la guionista ni la directora. Soy sólo una actriz a la que no le sientan bien los primeros planos.
Soy la actriz cuyo papel es una espera continua.

Y como toda espera conlleva una pérdida, estoy irreversiblemente perdida.

Postales CumelCalén desde la ventanilla de un micro

2009-04-27T18:45:00.007-06:00

SEMILLA

Un árbol tiene semillas diminutas encerradas en chauchas negras que se abren apenas cortan el cordón y en el aire, vuelan y caen con la velocidad de un último beso.

VERDE

Una pileta de agua verde, transparente, suave y tentadora se apoya en el borde de un nuevo mundo precipicio.

SACHA

Una perra nada profundos ríos tigreños, se muda al Oriente y se abotona a los placeres de la vida en tres oportunidades. Todas el mismo día.

Un alacrán con más miedo que veneno estrena su aguijón y muere de susto ante el horror de lo que es capaz de hacer por cumplir el mandato de su naturaleza.

PILE

Los clavados califican hasta diez. Cuando alcancen la puntuación máxima ya no habrá más que qué calificar. Por eso seduce tanto la imperfección de las piernas que al final no se juntan.

INFINIT

El sol se estaca perpendicular al suelo quimera que me sostiene. La luna sólo por contradecir, está preñada por siete días. El tiempo amarrado a un lugar que lo único que sabe es fluir.

HCA

Arrancar rosas mosquetas que al rato mutan a dulce “HCA” me conmueve hasta llorar más de lo pensado. Descubrir el pulso de mi vida merece humedecer el pasto.

PLANET

Una iguana se da una panzada blanca de bichos luz que es todo un lujo, como ver animal Planet pero del lado verdadero de la lente. La vida por fin del lado verdadero.

TOMATE

Un nene imita el ritual nocturno del asado con un vaso fresco en una mano y el azuzador de fuego en la otra. Es intensamente feliz y lo sabe por primera vez.

HAPPY

Un atadito de preguntas se van quitando palabras mientras cosas de ahí -una piedra rosada, espinas incrustadas en la piel, el modulado grito a los caballos, los mates severamente amargos - dejan mudas las respuestas. Será que no las necesito.

BLUE

Igual, la tristeza se hace carne cuando nadie lo pide como suele pasar con las tristezas-abrojo justamente, que se incrustan en las manos cada vez que atajamos de culo la caída diaria.

PREMIER

Las brazas se alimentan de manos femeninas por primera vez y se nutren sin asombro, demostrando que eso puede ser cosa de todos los días. O la simple excepción de la regla.

FOOD

Las estrellas y mis tres soles, los mitos y leyendas, los conejos que nacían del Julito y algunos otros cuentos que mal adapté para niños, los Karamazov y el “Sr. No”. Todo se comparte en las colaciones de biblia y calefón que nos alimentan como nunca por dentro y por fuera.

C&D

Una pareja de verdad -que da gusto incluso envidiar- nos hace de guía espiritual y nosotros, no creyendo del todo en los cuentos chinos, nos dejamos amorosamente.

FENG S.

Me dicen que Soy Hombros y que lo mejor para la Serpiente es mirar al Este.

Así creo en las compensaciones y en lo que aprendo.

Si hubiera una última chance, dicen que por algún Buey valdría la pena mirar al Oeste.

Un Disparo

2009-04-14T10:11:00.005-06:00

Los elefantes me mean ante los lemures.
Y como si eso fuera poco,
me imponen botita blanca estilo "peroné" que me queda de re chupete.
El modelo se completa con un par de muletas composé
que equilibran mi desequilibrio sentimental
como para caerme de culo en las puertas del cielo,
como para que la dulzura del hueso duela amargamente más que el puto peroné,
no más que el corazón.

Los elefantes me siguen meando ante los lemures.
Por suerte, algún resto de esperanza va quedando.

Por fin, aquí un disparo para el lado de la justicia:

AUTO ROJO

2009-04-01T21:04:00.003-06:00

En esas horas muertas que no son para dormir, para tener frío ni para estar vestida y tirada en la cama, yo estaba ahí.

Inevitablemente la posición obliga a que se expanda el manto sacro del sueño.

Raro. Ahora no recuerdo nada y hace tres segundos lo tenía todo en la punta de los dedos.

Cierro los ojos y los fotogramas van viniendo como espartanos rengos listos para la última batalla.

Y Lo que vi desde el reverso de mí fue más o menos esto.

Llegaba al instituto que a diferencia de años atrás, su entrada tenía grandísimas cortinas doradas y puertas de vidrio del doble del tamaño real.

Estacionaba mi auto rojo, tenía que buscar a mis hijos en algún lugar.

Abría el auto y lo cerraba con una frecuencia de minuto y medio.

En cada apertura recordaba que olvidaba algo en el asiento del acompañante: un papel, un celular, unas llaves.

Caminé por Tronador, doblé en Caldas y toqué timbre en esa casa.

Aunque ya no las veía sabía que las cortinas estaban en una danza solitaria como viudas que jamás se han casado.

Mis hijos no estaban ahí y me fui al instituto que se doblaba en otro, parecido pero no igual.

Yo estaba con ella o él, alguien igual a un detalle irrelevante.

Apenas entré, ahogo y fatiga me entrampaban tanto en la boca como en las piernas.

La imposibilidad de caminar igual que de hablar me arrastraban a un vacío conocido.

Las cortinas frenéticas se enredaban como las capas de los magos que desaparecen cosas imposibles. Y yo era toda una imposibilidad puesta a su servicio.

No podía salir del enredo y además me crecía la desesperación por no encontrar a mis hijos.

La tarde se hacía noche, las cosas se cerraban y la avenida develaba lo hostil haciéndose negra.

Ella ó él tiraban de la tela flameante, que ya tenía más de mi mitad en sus tripas doradas. Zafé como suele pasar en los sueños y en la vida:

Me liberé o me liberaron, no sé con exactitud.

Igual, las cortinas seguían bailando solas, estiraban sus manos de cisnes tratando de tocar mi nuca.

Bajé las escaleras de hielo y el frío, un hilo de humo blanco y entrecortado saliendo de mi boca, me dirigía a la salida.

En la calle todavía quedaban las migas de la tarde rechazadas por la luna. Y con ella ó el me fui al auto rojo.

¿Pero qué auto?

¿Qué auto rojo estacionado en la puerta del instituto?

¿Qué hijos? ¿Qué casa de la calle Caldas?

Lo único que seguía ahí eran las cortinas infinitas en esas puertas como caballos troyanos.

Posiblemente un siniestro. Posiblemente un robo, una grúa. Sí, con certeza un robo.

La verdad de la existencia del auto rojo casi no se cuestionaba, tenía que haber desaparecido por razones tangibles.

El sueño a veces también tiene razones de ser. Y estando en esa vigilia las tenía que encontrar.

En la puerta del instituto el auto no estaba. Y debería haber estado ahí porque ahí lo dejé. En este sueño o en otro, ahí lo dejé.

Me brotaban los motivos como hongos.

Me lo robaron, me robaron las llaves, abrí y no cerré la última vez, dejé las llaves puestas y se lo llevaron fácil. Sí, eso, eso.

Mi desesperación desacompasada con la danza de las cortinas no tenía fin.

Y de golpe, en el medio de mi cama estaciona la verdad, abro los ojos, salgo del reposo deforme, del cepo quimera.

El alma me vuelve sin trampas a la vista, me siento en la cama y miro lo cierto de los libros apilados, la taza de café de hace un rato, la radio con un fútbol parecido al domingo.

Y ahí estaba.

Sobre la Ilíada que recién me regalaron, estaba por suerte inmóvil y sin llaves, estacionado y quieto el ausente auto rojo.

Creep

2009-03-24T20:47:00.005-06:00

Es cierto, es cierto. Para qué mentir.

Hace diez minutos aproximadamente
me habló ese dios que no existe en ningún lado
Y si bien descreer en él es mi credo
me dio una satisfacción
que
por ser tan buena
no sé si fue él de veritas
ó el etílico subiendo a niveles insospechados
porque como decía más arriba
hace diez minutos aproximadamente
salí al patio limón verde en flor de mi casa
y empecé a escuchar a yorke diciendo
When you were here before,
Couldn't look you in the eye
Me dije la cercanía del club capaz
las ganas salidas de su centro posiblemente
y como una voz acolchonada en mis oídos seguía un
You're just like an angel,
Your skin makes me cry
y la verdad que no sé exactamente cuál piel
pero ahí lloré lágrimas más dos extrañándola
Porque quién iba a pensar que
hace diez minutos aproximadamente
yo iba a estar ahí escuchando
You float like a feather
In a beautiful world
I wish I was special
Sí, sí. Jodidamente especial.
Y siguió la guitarra con el arrítmico sonido
para que yorke declarara
But I'm a creep,
I'm a weirdo
What the hell am I doin' here?
I don't belong here
como yo, que tampoco pertenezco aquí
ni a ningún otro lugar.
Por eso entendí
que debió ser ese dios
que no existe en ningún lado.
Me fui a la terraza
terminé el vino sentada en la escalera
mientras
he's running out the door
he's running out
he run run run run...
run... run...
Para qué mentir?
Lo primero que hago mañana,
como si eso importara,
como si eso validara o no lo que pasó,
voy a ver a qué hora
radiohead clavó Creep en el Ciudad
si es posible que la acústica
que las ondas sonoras y la mar en coche
Saber si es posible que
hace diez minutos aproximadamente
lo escuché o fue el regalo de ese dios que no existe
en ningún lado.

Buscando Comida para Spiderman

2009-03-21T19:47:00.004-06:00

Roads

2009-03-15T20:23:00.008-06:00

Tormenta a la luz de la mañana. Siento que no puedo decir nada más. Me he congelado. 
                                                                                           "Roads", Portishead.

Dedico esta pieza
a una dama que les ahorra el disgusto en mil sentidos
a un señor que baja cambios hasta el punto muerto
a otro que hace un mes se muere sin avisar
al tiempo perdido
a una banda sin nombre
al otoño por venir
al pasado por pisar

SanarNos

2009-03-04T14:04:00.005-05:00

En un estado impermeable
no hay por dónde absorber
la culpa fangosa de enero
se escurre entre las manos

Soy una kamikaze sin puntería
le erro a mi pecado en cada vuelo
Encima resucita impaciente
sin siquiera morirse un rato

Así me quedo con este infierno
donde flambeé antes que vos
antes que estrenaras tus primeras llagas.
Me ves agitar en el fuego y vos nada.

Ninguna palabra mía bastará para sanarnos.
Por algo abro las manos atajando las tuyas.

SETENt A *

2009-02-22T07:42:00.010-05:00

Para esos boluditos de la luna que guardan esperanzas hasta que
no quede más que ponerse el pijamas de madera,
que van sin saber si se darán con el péndulo o ya lo cruzaron.

Todos sonríen al desgaire con que voyme a fondo, celular
de comer bien y bien beber.

Los soles andan sin yantar? O hay quien
les da granos como a pajarillos? Francamente,
yo no sé de esto casi nada.

Oh piedra, almohada bienfaciente al fin. Amémonos
los vivos a los vivos, que a las buenas cosas muertas
será después. Cuánto tenemos que quererlas
y estrecharlas, cuánto. Amemos las actualidades, que
siempre no estaremos como estamos. Que interinos
Barrancos no hay en los esenciales cementerios.

El porteo va en el alfar, a pico. La jornada nos da en el
cogollo, con su docena de escaleras,
escaladas, en horizontante frustración de
pies, por pávidas sandalias vacantes.

Y temblamos avanzar el paso, que no sabemos si damos
con el péndulo, o ya lo hemos cruzado.

* "LXX", de César Vallejo.

Brote

2009-01-28T04:39:00.004-05:00

Todo empezó con un comentario catártico combinado con muchos Nodormir Nocomer y Sífumar

Hay una hora en la que se me empieza a nublar la vista conjuntamente con las ideas, abombadas de tanta tele basura con publicidades de “traemos la chata y el caniche” o “acá hay nenes…” y vaya a saber por qué razón o sin razón, hago falsa sinapsis y me vengo a acordar de una pintada cuando volvía a las 12 de la noche del profesorado donde la última hora terminaba a las 23y20! Sí, un despropósito de la naturaleza, sobre todo considerando que la última clase era de análisis matemático III con ese loco que, a la hora de explicar ya ni sé qué en Complejos, decía jocosamente “hace 20 minutos dije una sandez, así que basé todo en eso, descubran para la próxima dónde está el error”. Con semejante movida neuronal volvía solita mi alma por Jaramillo desértica e invernal y veía esa pintada que decía “adónde estás nenito” y se me ponían los pelos lacios montando ahí nomás un Poltergeist que sólo encontraba cauce en mis patitas a mil por hora hacia la casa de Roque Perez. En el mudo galope el silencio me daba dolor de muelas por lo ensordecedor y oía fluir la sangre haciendo borbotones en la cara, las manos, los dedos de los pies, el ruido de la sangre corriendo por mi cuerpo era como el de martillos rompe-pavimentos con una cadencia de impacto de mil trescientos ochenta golpes por minuto. Pero ahí no terminaba todo: Por la insana persecución genética de mis tías tenía que esperar que me abran la puerta y el árbol de nísperos que se veía del pasillo oscuro y soplado por el viento de julio posaba de monstruo para mí y yo, que ya venía con el corazón en el bolsillo para que no colapsara de la breve pero feroz caminata paranoica, me tiraba del forro y me decía que tuviera miedo de los vivos, que los nísperos no tenían vocación de jodidos ni de fantasmas, que lo únicos árboles que ponen caras y hacen muecas son los de Blancanieves y que yo, para esa época, ya no tenía nada de blanca y mucho menos de nieve, salvo la ropa interior Sweet Victorian que usaba de tanto en tanto para complacer las fantasías de ese chico que supo jugar muy pero muy bien al futbol en las inferiores de cierto club calamar o de aquel otro, que cuando me veía hacer esa cosa despacito clavándole los ojazos chinos, cuestiones que el decoro o cierta delicadeza, que no tengo pero me invento, hacen que no detalle, rompía cuerdas de violines y alguna que otra silla (literal) y me murmuraba palabras que no se pueden decir hoy con esta boca que, para estas horas de la madrugada, lo único que sabe decir y pensar y sentir, aquí y ahora, es cómo mierda hice para estar otra vez acá, con todas las ganas que tenía de vos, que supiste ser para mí el punto fijo de este mundo en movimiento.
Por más brote que tenga siempre termino hablando de lo mismo.

Venus (Navidad 2002- 04 de Enero 2008)

2009-01-05T13:54:00.002-05:00

Y siguiendo la tradición y el impulso intestino de “hacer lo que se debe hacer”
tomé palita en mano izquierda, mi única diestra al momento de cavar y cavé.
Me topé en el camino con pocas lombrices viscosas y transparentes bichos bolitas
que en otras circunstancias hubieran sido una delicia para rastrear con los ojos.
Y mientras hacía el hueco húmedo, oscuro y vivo,
se me interpuso tenazmente la raíz de la bien llamada planta sanadora de heridas
y mi escaso entendimiento de las 7y30
me escamoteaba un modo dócil y eficaz para erradicarla.
Viniste vos y con esos palos estilo década del 40 que andan por casa
rompiste la terca raíz, agrandaste la inminente cunita subterránea,
le diste cabida a mi deseo, quizá desmesurado, de darle un espacio
cercano a los limoneros, junto a la ventana, a mi gata, mi gatita
que en los tiempos mozos era de mostrar uñas y dientes,
de atacar garroneramente la mano que la alimentaba,
que moría de celos con Karina Rabolini.
La misma gatita que algunas tardes traía sus trofeos de pájaro,
de laucha, de tatadios.
Y cuando el pozo fue suficientemente grande la dejé descansar ahí hasta la próxima era.
Chau, Venus.

是

2008-12-29T20:40:00.008-05:00

No se me ocurriría hacer balances,
apenas puedo balancearme en lo llano.
Mencionaría si cuadrara algún hallazgo,
una sorpresa,
ese bife metafórico y sonoro
dado con los dedos abiertos en el medio impreciso de la nada
saltando los dientes de esta boca imaginaria.
Pero ni eso vale la pena a esta altura de la soirée.

Me doy permiso para todos los perdones,
me absuelvo de los breves pecados,
me eximo de mis torpes excesos.

Este año, por ahora, ya fue.

Circular *

2008-12-02T13:53:00.004-05:00

* - Puede que sea más divertido sólo mirar el video de más abajo... -

El día se alterna con música y mates fríos.

Me dejo llevar por una estampilla de diez pesos

y la imagen de una Ushuaia lejana de casitas costeras.

El frío de ahí se hace amigo rondándome la cara.

Las manos y los dedos se congelan en mi mente.

Me voy con el viento dibujado

Miro las casas idénticas unas con otras

igual que hermanos mayores custodios de las más lejanas.

El piano improvisado me impulsa y allá voy

como mudándome de dolores

Mudo deseo que se balancea sobre el mar,

en el cielo,

en las nubes blancas inmóviles sobre la montaña.

Mi presbicia no me deja pero juraría que de las casas

salen por las ventanas las manitas para saludarme

Gente invisible pero que está.

Está en sus casas, en el frío, en el viento.

Y veo tanto que hasta puedo verla a ella, cerca del lago,

mirando una estampilla de diez pesos.

Anochece

2008-11-06T21:40:00.004-05:00

Ayer el sol arrastraba su lento caracol igual que en la última curda.

Tirados en el piso acariciábamos las sombras que se iban sin nosotros.

Íbamos a prender esas velas

pero se nos ocurrió abrir los ojos mientras la tarde se nos dormía encima.

Con los restos de su luz nos dedicamos las últimas miradas posibles

hasta que se extinguiera su rayo blando,

de gira hacia otro continente.

Las imágenes de lo que fuimos hace un ratito

se diluían como fotos hundiéndose en el agua,

heridas ó muertas por los disparos negros.

Dudamos de nuestros rasgos, de mi mano, de tu letra.

Ya no éramos más que la sombra de la sombra.

El terror nos lanzó sobre la luz

como si nuestra identidad dependiera de una vela.

pero es difícil encontrarnos en la hora en que la debilidad se hace tan nítida.

Y nos quedamos encogidos de pánico, sin confirmarnos

con la gran noche alrededor.

Sólo con la suposición de que esos dos a oscuras,

seguíamos siendo nosotros.

Message in the battle

2008-10-29T16:21:00.003-05:00

Parada en la cocina
inundada por mil ruidos que en combo son poca cosa
tomo mates adulterados con aspartamo y acesulfame de potacio,
dos de tres componentes que trae el sobre rojo de Equalsweet.
Uno de los ruidos es especialmente llamativo:
En un estante poblado por botellas de vidrio
ninguna llena, ninguna sin abrir, ninguna vacía
oigo castañar sus cuerpos,
las oigo temblar, frotarse entre sí,
se sacan chispas,
brindando en blanco y negro sin razón
con mensajes que no puedo descifrar.
Pero haciendo relación con los ruidos del afuera
descubro que festejan el paso de los autos
como si el 19 y los demás rodados fueran ídolos etílicos
y las botellas sus fans que le mueven el culo con pancartas pegadas en las panzas.
El ruido es leve y más leve el movimiento
al que llego siempre tarde para ver
y me lo imagino apenas, preguntándome
si no estarán burlándose de mí
estilo “uno, dos, tres, cigarrillo 43”.
Los demás ruidos que no llegan a nada
se van desvaneciendo con el choque de botellas,
con esa vibración protagonista y el movimiento que jamás veo
con este ruido que, seguramente,
lo estoy nada más que imaginando.

El hombre Gol y “Cero Metáfora”

2008-10-18T10:13:00.004-05:00

Escrito la noche del viernes, en pleno vuelo a duo

con un canal de fútbol inentendible a mis espaldas

Él se preguntaba a qué jugará River,

Se decía a sí mismo que tratará de aprovechar los costados

Sudaba placer con imaginar el clásico del domingo

Recordaba que Fernandez venía de una lesión

Lo mejor que le podía pasar era estar 10 puntos para jugar contra Boca

Tenía barbita como depilación de chica porno

Se sentía insatisfecho por no haber hecho la pretemporada

Tuvo dos semanas que le sirvieron para ponerse a punto

Punto de caramelo

Caramelo santo

Está en infantiles, dice

Está para el crimen, digo

Tenía dos collares dignos de boxeador en ascenso

Decía cosas insignificantes

La cámara lo quería enamorar,

Hacerlo sublime,

Igual que el intento de hacer delicado un pedo en un concierto

Él decía que los partidos anteriores eran hoy sólo un recuerdo

Decía disfrutar el evento

Hablaba de los troncos caídos

O sea del Burrito Ortega

Y hacía obviamente la leña fácil de ese palo borracho

Esperaba que le fuera bien, que algún día vuelva a River

“Cuánto hace que están hablando?” Se decía Cero Metáfora

tecleando a ciegas lo que creía escuchar.

Miraba con contorsionismo al Hombre Gol

Y Se ganaba una tortícolis de luxe

Se le empezaba a atascar la arena en el relojito mental

Se le afinaba el estrecho paso

Y cada grano de arena parecía un cascote,

Un adoquín, una piedra atascada

Como la inmensa dificultad de pasar elefantes por debajo de la puerta

Así de difícil entender

Y así de maravilloso el momento.

Cotidianas

2008-10-09T08:37:00.008-06:00

Amor finlandés

La pequeña diosa rubia acuchilla el Finlandia Light como buscando destripar la parte rica del asunto.
Hace una carga generosísima y la acomoda sobre el pan integral, democráticamente.
Suspende la tarea gourmet, mira a la mujer de la cocina y le dice:

- Yo te amo distinto a los demás.

Yo te voy a amar en el cinco mil,

cuando yo ya no exista más en ningún lado te voy a amar.

Seguro no me entendés, pero yo sé que te amo distinto a los demás.

Y retoma, con la misma desmesura, el finlandiado del pan infinitamente.

Luciérnagas

Tengo ganas de charlar.
Antes de vociferar el remolino de ideas las paso por el embudo superyoico
Salen prolijas como para una fiesta sorpresa
mal vestidas de hipótesis, tesis y demostración.
De la otra orilla me escuchan por un tubo de neón
se prende y se apaga el razonamiento
se alterna la gana de entenderme
se hace notoria la intermitencia
Me doy cuenta entonces que nos entendemos como dos luciérnagas
Sólo cuando nos encendemos a la vez.

La Costumbre

2008-10-01T07:00:00.005-06:00

Anoche soñé con un viento encorcetado.

No me salió ni una palabra para contarlo.

Decidí recrearlo con las palabras de otro,

que lo hace no sólo mejor sino bárbaramente.

Todas mis amiguitas son jibosas;

Ellas aman a su madre.

Todos mis animales son obligatorios,

Tienen patas de mueble

Y manos de ventana.

El viento se deforma,

Necesita un traje de medida,

Desmesurado.

He aquí por qué

Digo la verdad sin decirla.

Paul Éluard, de "Mourir de ne pas mourir"

Diálogo de Ruptura *

2008-09-12T09:08:00.012-06:00

Para leer a dos voces,
imposiblemente por supuesto.

- No es tanto que ya no sepamos
- Sí, sobre todo eso, no encontrar
- Pero acaso lo hemos buscado desde el día en que
- Tal vez no, y sin embargo cada mañana que
- Puro engaño, llega el momento en que uno se mira como
- Quién sabe, yo todavía
- No basta con quererlo, si además no hay la prueba de
- Cierto, ahora cda uno exige una evidencia frente a
- Como si besarse fuera firmar un descargo, como si mirarse
- Debajo de la ropa yo no espera esa piel que
- No es lo peor, pienso a veces, hay lo otro, las palabras cuando
- O el silencio, que entonces valía como
- Sabíamos abrir la ventana apenas
- Y esa manera de dar vuelta la almohada buscando
- Como un lenguaje de perfumes húmedos que
- Gritabas y gritabas mientras yo
- Caíamos en una misma enceguecida avalancha hasta
- Yo esperaba escuchar eso que siempre
- Y jugar a dormirse entre nudos de sábanas y a veces
- Si habremos insultado entre caricias el despertador que
- Pero era dulce levantarse y competir por la
- Y el primero, empapado, dueño de la toalla seca
- El café y las tostadas, la lista de las compras, y eso
- Todo sigue lo mismo, se diría que
- Exactamente igual, sólo que en vez
- Como querer contar un sueño después que
- Pasar el lápiz sobre una silueta, repetir de memoria algo tan
- Sabiendo al mismo tiempo cómo
- Un poco más de mermelada y de
- Gracias, no tengo.

* Julio Cortázar, "Un tal Lucas"

Coendú en Carhué 40

2008-08-28T08:46:00.006-06:00

Yo tengo algo trabado
como cuando digo Coendú en Carhué Cuarenta

Él tiene en la boca el ojo que mira el magma
Se desperdiga en el fondo frío como una explosión
Con honestidad bruta me habla de la función de los diccionarios
que sólo definen las palabras
que no les compete la etimología
que para eso están los etimológicos

Yo sigo trabada
incluso con la ropa toda negra
con las medias rayadas hasta las rodillas

Y pienso en el coendú
en las cerdas convulsas
en los tulipanes de mi mesa de luz
en los desórdenes mentales que se cagan en el tiempo.

Lejos de la fricción dañina de su Takamine
hoy sus dedos son de pianista y sólo lo sienten mis manos trabadas.
Mientras, zumban las abejas de Garcilaso
sin que me importe en cuál égloga.

Un solcito

2008-08-19T07:59:00.004-06:00

Un hijo más de nuestro país nace bajo el puente, cualquier puente que hayamos visto.
Nuestro hijo patrio tiene casi cuatro meses,

la cara oscura, la mente amplia y la estrechez maternal que mecha,

entre teta y teta,

pedidos de solcitos para su hijo, o sea el nuestro.
Envuelto en ropas ajenas,

nos caga únicamente pañales

que terminan revoleados y revueltos por los perros puro hueso que rondan el puente.
Arriba, autos, trenes o camiones.
Alrededor, esa madre carencia.
Abajo, el futuro sucio, oscuro.
El recién nacido juega con su propia mano que lo asombra como si fuera marciana.
La estudia, mira esas extensiones marrones,

se las lleva a la boca seca de miel y se le escapa el índice derecho al ojo.

Llora apenas porque el dedito gordo se deja chupar y la lengua lo recorre,

lo saborea y así lo descubre y reconoce propio.

La madre lo mira extrañada

igual que el negrito miraba su mano y piensa,

que si se metiera a ese chico en su boca

lo podría reconocer como una extensión propia.

Imagina lamiéndole la cara,

pero la idea se desmaya con el bruto ruido repentino del tren que los hace temblar enteros.

Si supiera quién es ese chico por el que pide solcitos.
Si supiéramos de verdad quiénes son.

Las cosas como son

2008-08-12T10:18:00.005-06:00

Se sacó la remera para verse los cortes y se dijo:

-Tengo alguien que me quiere.
Y quitaba con lentitud las esquirlas del llamado telefónico.
Mientras, el espejo indiferente.
Mientras, el agua sonorizando la repetición del film.
- Tengo alguien que me quiere.
Se lo decía maquillando la ojera indeleble,
recorriendo su aparato reproductor que hacía ecos en el vacío.
- Qué suerte tengo por lo que tengo.
Y sonreía a la mueca reflejada
que descascaraba y se iba corrompiendo.
- Alguien me valora, cuida, respeta y ama.
Susurraba empañando el vidrio de sus visiones.

Descalza, con un pie derecho muerto y torcido
sola ante la verdad apagó la luz y se dijo:

- Alguien me quiere. Y cómo duele.

Moraleja: Por más que quieras una H2O Free, te van a dar una Sprite.

Story of Stuff

2008-08-02T10:57:00.005-06:00

"Nuestra economía, enormemente productiva,
exige que hagamos del consumo nuestro estilo de vida,
que convirtamos el comprar y utilizar bienes en auténticos rituales,
que busquemos nuestra satisfacción espiritual,
la satisfacción del ego en el consumir.
Necesitamos que se consuman cosas,
se quemen,
se sustituyan,
y se tiren,
todo ello a un ritmo cada vez más rápido"

Victor Lebow, analista de mercado.

Ganas de Perú *

2008-07-15T08:13:00.006-06:00

No es Perú.

Quizá parezca que amanece en Lima pero no.
Tampoco es Arequipa ni el Cusco ni Ayacucho.
El viaje que vendrá en un rato no es por el Titicaca.
Y el mate veloz no me desayuna como en Amantaní,
tapizada con diarios, camas de totoras y sopas de misterios.
El fuego de la hornalla no es el fuego que supongo peruano,
El que vi flamear colmada de pisco suor.
Hoy se dibuja limeño incluso con esas ausencias,
no hay olores ni huecos de humedad en el cielo,
tampoco bocinas desbocadas.
Incrustada en vagones que me llevan, hoy todo me lo trae
y a la vez se retrae apenas recuerdo mi fiebre negra,
mi ataque para calmar el sol que me invadía
y el pedido desesperado de hojitas para olvidarlo.

Será que quiero Perú.

* Cuando estuve en Perú, salvo la insolación, todo fue fantástico.

hoy casi sin motivo se me vino todo el país a la cabeza.

Vamos?

InconexoS

2008-06-30T22:41:00.007-06:00

Dibujándonos (Lección Número Uno)

Con un lápiz en la diestra tome un papel cualquiera.
Dibuje un sueño amarrado a un árbol
El árbol empezará a otoñar y quedará desnudo
Con el sueño de taparrabo, dibuje las hojas a sus pies.
Divida la hoja en dos y en el extremo superior dibuje la noche de gala.
Haga dos estrellas. Y al lado del árbol, tres más.
La noche, mirándose en el otoño imitará al árbol.
Tire al piso todas las estrellas que ahora se mezclan con las hojas.
Por último, autorretrátese pisando las hojas
mientras sus pies sangran al filo de las estrellas.

Claustrofóbica (La más mía, tan cercana)

Me equilibro en el fuelle que une vagón con vagón.
Un ventilador hace su tarea disfuncional sobre mí.
Leo y bamboleo un libro al ritmo subterráneo,
desatenta de estaciones, metida en el fraude de otro mundo.
Y el mundo subterráneo tiembla instalándose el terror en la boca.
Yo soy el mundo pero espero que no se perciba,
que no se note el pánico, la locura, mi idiotez ante el encierro.
Pero hasta las letras del libro empiezan a correr por las hojas
y el sudor frío me avisa que voy a perder la poca razón,
voy caer y huirán todas las palabras,
en la próxima estación correrán escaleras arriba
Y me voy a quedar sola, desairada, en blanco.
Igual que mi libro mudo.

Confirmado (Capaz que al final, dios existe)

El domingo pasado
en horas que no puedo precisar con exactitud
mientras comía camarones y arroz doble carolina
limón de mis limoneros
cocina de mi mejor autor
fallándome un Navarro Correas 2005
tevé con flores rotas
y un warren beatty que hoy dudo haya estado ahí,
sentí el aliento de dios en todas partes.
Y si bien esto no confirma su existencia
todo lo que vino después, posiblemente sí.

Recuerdo

2008-06-24T06:08:00.001-06:00

Con el cuerpo en la cama del lado izquierdo y los ojos en la lucha por no cerrarse
Tu recuerdo me trepa por el borde de la poca ropa
La ocurrencia infantil me causa gracia
Al mover su cuerpito levanta la sábana
me hiela ese chiflete típico de mi pieza en junio
y se zambulle acurrucándose apenas entre mis piernas.
Tu recuerdo se anida en los bordes de todas las cosas
como la bombilla, el olor del fósforo, el mate cocido verdadero.
Y como los bordes implican tensión de equilibrista
le busco un lugar amable, un campo de acción cómodo.
Lo dejo habitarme paseándolo por la casa, los subtes, las contabilidades.
Simplemente porque vale la pena
y sólo hasta que se borre con vos de verdad
acurrucado entre mis piernas.

Ríos

2008-06-18T06:28:00.004-06:00

Soñé otra vez con ríos.

Ríos repletos de pequeñas cosas,

un camino inhóspito que al final se hace amigo

escaleras infinitas sobre el hilo marrón inmóvil.

El Felipe, El Capitán y sus provocativas olas

ese parque de día que es un lago de noche

La oscuridad con los pájaros picudos

y el horizonte roto por sus negruras.

Soñé otro río y otro muelle

y la araña del muelle

y la trama de la araña del muelle,

pequeñitas cosas que susurran y que no dicen nada.

En este sueño mío el olfato se pone a la defensiva

y mi ropa huele distinta porque perfumo de otro modo

las patas flacas de los mosquitos insistentes se quiebran en el aire

mientras intuyo a los custodios invisibles de las casas abandonadas

La voz del paisaje coreando con las palmeras me viene pisando los talones

El río me trae los ranchitos monocordes

y los sauces de postal suman miedo a cada paso nocturno,

cosas que son nada de un todo posible,

un catálogo de cosas que describen una rara felicidad

un idilio del que no confío porque dudo todo el tiempo de mis ojos

y la duda crece cada vez que sueño ríos.

Toro *

2008-06-09T22:36:00.008-06:00

Mientras escucho Soul Kitchen
me subo a un toro mecánico
Le clavo sin violencia mis espuelas invisibles
y el cuero responde con gemido de 220.

Me convierte en perfecta soldadita del amor
Me monto su arritmia y ni siquiera me caigo
aprieto más y se estremece en mis piernas
y el lomo taurino suda el silencio.
Desnudo me pasea por la cocina
prendiéndome fuego a cada paso.

El equilibrio está por quebrarse

Estoy al borde de acabar por el suelo
con la única idea de suplicarle otra vuelta.

* Imaginé esta escena en un estado de conciencia total, sólo escuchando The Doors a oscuras en mi cocina.

Podríamos

2008-05-25T21:09:00.007-06:00

Me miro las zapatillas desde mis 170cm
Se deshilacha el dorado cordón de todas las estrellas Converse
La presbicia y el gin me engañan y en el breve trayecto estelar
se interpone la belleza de mi mano sobre la tuya que ya vuelve
Y por ahí anda entonces Tu cuerpo menos seis kilos
marcado de fulbitos en las canillas rotas a patadas

Me sé esta foto de memoria.

A esta altura podríamos cambiar de pose
probar incluso nueva escenografía
Adoptar un bullterrier
Plantar alguna cosita
Podríamos intentar un sí quiero,
y ponerle el cuerpo a cada palabra dicha
Un hacernos de verdad
Tirar toda la carne al asador
Clavarnos de cabeza, hacernos uno
Amar o nada
Podríamos.

Ya no sé más

2008-05-14T14:26:00.002-06:00

Los dejo a ellos que cuenten cómo la voy llevando.

Veo

2008-05-08T22:14:00.004-06:00

Te veo.
Me paro detrás de la cama y miro aquello que fue tu cara,
tu cuello, tus lentes cruzados de brazos.
Se corporiza tu mal humor en una araña verde y peluda.
Le tiro la sandalia nueva, ésa que nunca me viste en verano.
Nunca viste cómo me desvisto de sandalias y perfumes.
En el revoleo la araña muere y vos quedás limpio de todo,
sólo queda una mancha en la almohada de tu lado,
señales del buen tiro de mi calzado al voleo.
Te miro como si así te volvieras cierto.
Y el humo que supongo sale de tu boca me ahoga,
esmerila tu certeza y te hace invisible.
Desaparecés de nuevo, seguís desapareciendo
como un acto de desvanecimiento continuo.
La mancha se evapora y ni el rastro de tu olor se aferra a mi cama.
Te das vuelta y saltás a ese cielo de plastilina que vos y yo sabemos.
Viajás igual que un planeta huérfano y felizmente perdido,
desorbitado, a otro mundo.
Y ya no te veo más.

INCERTIDUMBRE

2008-04-26T09:49:00.009-06:00

¿Soy mi nariz que todo lo observa,
mis tripas lentas,
mi digestión con delay de lo bestial del amor?

¿Soy un clon de mis pecados,
La fruta que desmadro contra el piso
manchando con sangre de manzana podrida?

¿Soy la letra chica,
la minúscula eme de esta cocinera,
los diptongos que arrastra mi verdadero nombre?

¿Soy la luz empobrecida a través de las manos,
la sombra que me traspasa,
la oscuridad al final de mi propio túnel?

Astillas

2008-04-20T10:36:00.007-06:00

Salió corriendo de la casa enfundando lentes nuevos, la radio y las llaves.
El celu lo dejó abandonado junto al calefón de ayer.
Tenía vincha azul y su remera tapaba toda la abundancia carnal que se dedicó a sembrar en los últimos meses.
Los costos de las desilusiones se pagan en la balanza se decía mientras reía para los demás.
Se le evaporaron hace rato las lágrimas en desuso
y los ojos se le pusieron verdes y secos
igual que las hojas que crujen a su paso.
Las manos se empuñaban tensas y las uñas se clavaban sobre su palma.
Sangraba levemente pero no le importaba demasiado.
Con esa tensión sostenida se impuso tres vueltas al parque.
La cabeza le hacía batalla naval:
Le hundía un par barcazas, botecitos no amarrados, veleros.
El corazón se le asomaba en los labios
y el cuerpo se agotaba al sol que intuía tras el muro de humo.
Mientas, la radio susurraba algo de Reed.
Por ese estallido de música dejó que la memoria trajera un recuerdo,
que luego hachó en mil simétricos trozos.
Las astillas lastimaban el buen panorama dominical
así que sacudió su cabeza y se fueron volando a hacer otros nidos.

Salvo una, que se le clavó en su nube de domingo para hacerse carne.

Año nuevo

2008-04-13T18:11:00.003-06:00

Hay momentos que los filtros dejan de funcionar, se anulan y desvanecen.
La lógica conocida se hace desconocida.
Nos entra el mundo con la brisa pegajosa del nuevo año,
en las letras de las canciones,
en el calor de la baldosa que sufre el pie desnudo,
en las pisadas del perro de Inés que se oyen venir de la cuevita.
Nos hacemos uno con un mundo real y no hay modo de resistirse.
Y así, como voy a contarlo, se corporiza algunas veces la felicidad.

Violeta y Dorado

Yo estaba cantando en un inglés intratable.
Un sillón violeta se expandía bajo mi cuerpo
y se me amoldaba en aquella tardecita de San Telmo.
Aún así, en la comodidad corporal
de la placidez de imaginar mis pies escondidos en un río
fluyendo desde mi puff devenido a gomón imaginario
en un afluente mental del delta,
mi cabeza estaba sin sostén y en el aire, un poco tensa.
Y allá lejos, sobre una cornisa real
divisé un almohadón dorado que sería todo un lujo para mí.
Me levanté y caminando como Moisés sobre mis aguas imaginarias
amarré el dorado sostén a mi cabeza.
Y así, al ritmo de la casada musical
me deslicé hacia abajo sin motivos ni pensamientos.

Black Bird

Repito. Cantaba a los Beatles pésimamente.
Pero cuando la música adquiere la actitud de meterse
y se hace membrana en el cuerpo sintiéndose en el reverso de la piel,
en la aspereza del paladar que se deja atravesar,
cuando ya no hay lugar en mi mundo desinhibido
que esté ausente de esa música que además es bonita por sí misma,
mi voz me recompensa tal cual lo haría un pájaro negro.

Terraza y lago

Estábamos contra la pared que daba sombra
El mundo era una marioneta de la música.
La brisa jugaba con el mantel levantando su pollera como con Marilyn
y a ninguno se nos movía un pelo.
Platón a mi lado me exhibía su lengua perruna de chicle.
El Pipi buceaba un pág/12 del último año.
La bikini azul invadida por una psicóloga dormía la siesta.
Él, mezcla de Iggy Pop, bajista y exterminador, se ausentó sin aviso previo
pero volvió con sonrisas para todos.
Y la traductora de métodos poco usuales disfrutaba leyendo en el vaivén paraguayo.
En mi gomón violeta yo recorría la escena
amarrada con alfileres en la pared de la sombra.
Al regresar del viajecito músico-mental todos habían rotado de sus lugares,
como si me hubiera perdido precisas movidas veloces.
Igual, todo encajaba.
El tiempo roncaba a nuestros pies y nada había que nos sacara de ahí,
de esa sensación de lago donde todos flotábamos sin más deseo que no desear.

Así fue, en ese largo día, la auténtica felicidad de la nada.

Piel naranja

2008-04-03T16:20:00.006-06:00

Hoy la vi en la vereda de enfrente de Pueyrredón,
con su trajecito maltrecho y la blandura de sus naranjas.
Llevaba un caballo en la cola del pelo
y un hombro free mostrando una musculosa en la piel.
El primer día que actuó para nosotros
su olor y sudor me corrieron por dentro.
Hacía algo que dudo fuera con conciencia
pero al golpear las naranjas en el techo,
al darle con fuerza salida de las tripas hambrientas,
al ser mejor que el mejor pago del Cirque du Soleil
pero sin red ni aprobaciones,
los cítricos olores maltratados inundaban el vagón,
Y ella
cagadísima de calor por el trabajo sin serie
sudaba,
sus naranjas volvían mansas a su mano infantil,
a su cola de caballo no domada,
a su hombro desnudo amusculosado.
Mientras, flotábamos de las narices por el perfume
y velábamos su infancia que moría en cada escena.

La Luc

2008-04-01T07:41:00.004-06:00

Considerando la falta de tiempo,
una pésima relación con el rubro de la construcción y tareas afines
que se equilibra con una tranquilidad mental infinita
excesos citadinos que prefiero ahorrar en su descripción,
otitis infanto-juveniles y males varios relacionados con la medicina tradicional,
atracos hipercalóricos pero no por ello compensatorios
y reclusión de todito el mundo que no es ni da buena vibra,
salgo de mi fabulosa trinchera para ofrecer en esta oportunidad,
una invitación para que conozcan a esta dama
a la cual envidio con insanía amorosa.

Aprovechamos, tanto Dexter como yo,
para agradecer el inmerecido premio
que nos ha hecho un dúo inseparable. (linkeen y lean!!!)

Antes que sea mañana

2008-03-24T20:11:00.005-05:00

No tengo la contundencia de las palabras
pero hoy, antes que deje de ser lunes
quería poner éstas que tomo como mías.

Recordar es volver a pasar por el corazón.
Antes que deje de ser 24
voy a recordar.
Y después cargarlo todo en la memoria.

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia
El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia
La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento
Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia
Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia
La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento
Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia
Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palatinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia
La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento
La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia
América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia
La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

LA MEMORIA, de León Gieco

En fuga

2008-03-13T19:30:00.005-05:00

En estos días mutantes soy extranjera en mi propia pena
Desconozco sus esquinas, sus calles, sus animales.
Sus barrios tienen nombres que jamás oí
y que nunca podré pronunciar.
En cada pasillo donde había un dolor
ahora hay una cinta de Moebius, una escultura reversible
La tristeza se evapora entre los pliegues negros de las cebras
Necesito una filcar de patologías varias
un diccionario binario que traduzca esos dolores idos
que ya no juno como míos porque ahora son ebrios de risa
salidos de un zoológico de clowns.
Busco alguna garita de turismo, un gurú espirituoso
que señale la salida o la entrada a mi pena en fuga
tan distinta a lo que era, tan ausente sin aviso
tan maquillada para la red carpet,
tan felizmente irreconocible.
Porque cuando la pena pierde identidad
en lugar de sentir que estoy ganando batallas
me siento extranjera de mí
y no entiendo ni jota el lenguaje añejado del dolor
como si buceara dentro de estrellas vírgenes
de un mundo por inventarse.
Todo es música redonda y dividida
y las manos dibujan verbos
que sólo se pueden conjugar en gerundio.

Todos mis ojos

2008-02-28T14:27:00.003-05:00

Hoy sin tristezas me acordé de él.

El Posadas fue un gigante hecho de laberintos.
Una noche por fin me pude memorizar su inmensidad.
Caminé sobre el hielo y la ausencia de sus pasillos oscuros.
Ya no recuerdo su cama ni el número del cuarto.
Ya no recuerdo las letras en aerosol de los ascensores que jamás usé.
No recuerdo hoy cómo llegué, pero llegué todas las noches.
Mi papá era el cuerpo de un hombre que jamás conocí
en la cama de una habitación que ya ni puedo recordar.
Siempre fuimos dos isleños sin canoas posibles.
En el Posadas me miró desde su naufragio sin palabras
y yo le llené los silencios de algodones con todos mis ojos.
Practicábamos por primera vez el ejercicio descomunal de la mirada.
Las únicas pausas en nuestros ojos eran los parpadeos de la luz
porque la luz en el Posadas parecía un mal presagio
y la muerte un chiste fácil mal contado a diario.
A los quince días mi viejo murió solo en esa cama
pero repleto de todos mis ojos.

Resonador

2008-02-22T17:03:00.008-05:00

Esto no pasa en los subtes ni metafóricamente hablando.

Nadie percibe lo que está pasándonos a él y a mí.
Él, cadete de un andrógino. Yo, mejor les ahorro el disgusto.
Los músculos están inmóviles y cedemos a un diálogo que no cesa,
disparado a trescientas palabras mudas por segundo.
Nadie emite sonido pero es como si.
Mi pelo se revuelca en su cara por el aire apretado de los pasillos subterráneos.
Esa magia no lo conmueve para cederme el asiento.
Yo, con este peso que me rompe en dos y él no se levanta.
Me olvido que estoy parada. Leo los carteles, los anuncios, las miradas.
Memorizo un teléfono que olvido en la estación siguiente.
Él por fin me mira en Olleros.
No me radiografía, me mira con ojos de resonancia magnética.
Y es lógico, estoy con esta remera marrón como un cuatro deprimente.
El resonador detecta un par de bultos acá,
se detiene ahí, los recorre ida y vuelta, cinco veces.
Cinco, un buen número primo que nunca es par, nunca cuatro.
Hoy que tengo los ojos bellos como las lunas de Europa él escanea los bultos.
Si este cadete de Marilyn Manson me vuelve a resonar lo puteo
o le paso mi número de la prepaga, me digo.
Me relajo pensando que me espera la alfombra en la planta del pie,
un masaje que me ganaré con el sudor de otras frentes
y la música del ciclotímico masajista que prefiero anonimar.
El resonante cadete me pasa el informe y me cita para una interconsulta,
me deriva a su antro sentimental, un bulín de la calle reconquista.
Sin palabras, le explico que antes de la reconquista tiene que haber conquista.
Me habla de un quiste. Conquista, Conquiste. Y me hace el gesto de “captás?”
Los juegos de palabras no son mi fuerte alcanzo a decirle mientras lo toreo,
clavándole las verónicas de mis ojos alunados e implacables.
Lo maté. Le rompí el corazón, la conquista y el resonador.
Con la aparatología hecha flecos me despide sin palabras en Callao
y yo le respondo igual, metafóricamente hablando.

Hoy Puro Link

2008-02-17T13:50:00.014-05:00

Hoy, aquí y ahora, linkeo a casi todos los que leo.
Los que están, están. Los que no están, sepan disculpar mi distracción.
Porque igual los leo, igual los quiero.

Me metí en tus pasillos y salí con resaca.
Esa calle desconocida se bifurcó hacia un uniberto gallinero
entonces decidí naufragar en ese bosque de palabras
Busqué amorimas , morí en la ciudad y viví en el intento.
Como no quedó otra, pedí a Sade enamorado algunos pornosonetos.
Y con su mínima voz me dijo:
Para que no digan que no hablé de las flores,
te dono mi mal elemento. Y ahí fui yo, tomándolo de a números.

Ví la deshonestidad intelectual de amperes maravillosos,
y cuando vos me dijiste:
tu lengua nada crol (me lo dijo tu lengua, tan versátil como acústica)
lo único que se me ocurrió decirte es:
yo no quería ser mayor, sólo quería el bolso de mary poppins,
un dotor para mis males, un soplo de vida de algún bombóm asesino.
Y así , sin más traducciones, me dejaste.

Esuché atentamente las confesiones de un librero humanoide,
Vi la viga en la paja ajena, imaginé imposibles en la ciudad futura.
Lamenté que el fueye fatal ya no fuera ni fueye ni fatal.
Estuve con Ariana, Sandra, Edgar y Pauline.
Tomé jugo de ladrillo practicando palabracaidismo
y como acto contra recíproco,
me codié con sin-logismos, gronchos y un capitán de la democracia china
pudiendo así, sonreir un poco después del abandono.

Sé que vendrán los sociólogos salvajes a señalarme,
a decir que no sólo de pan y circo vive el hombre.

Claro que no.
También digo que no haya noticias es una buena noticia,
que festejo que los machos sensibles puedan decir por fin puto y aparte ,
que Jodorowsky, sostenido por una meridiana, disfrute tragos on the rocks
y que siempre y por siempre me rescataré con
estas pelis, estas fotos, pensamientos y música, esta relatividad y
(por qué no?) quizá con esta nueva Ninfa.

De regreso,

2008-02-16T20:15:00.003-05:00

Closed

2008-02-01T07:48:00.000-05:00

Si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy

Encontrándome

2008-01-30T08:58:00.000-05:00

Me meto en la cajita y aprieto 14
Su espejo me sorprende con mi peor perfil y,
totalmente desprevenida,
salgo idéntica a la foto móvil que sube conmigo.
La dicroica me hace blanco en la razón
me ciega me adormece
me lleva por un camino estéril de ganas
repentinas inesperadas
de estar en otro lugar.
Quiero bajar, ir a casa, a alguna casa
meterme en la cama, debajo de ella
buscar adónde fue lo que fui
lo que supe ser
sacar la mugre del pasado trapearlo y fregarlo todo
encontrar agazapada esa esperanza zurda
el par perdido
de la media o la naranja
el espanto o el amor.
Pero estoy acá, en el 14
Y en lugar de bajar
deslizo debajo de la puerta la fotografía tomada abajo
ese simulacro sin exageraciones evidentes que se parece a mí
Nadie nota que yo estoy lejos
en algún lugar innombrado
igualito a un cielo que jamás colapsa
donde el alma se ovilla y desovilla infinitamente
todo el tiempo encontrándome.

No es necesario más...

2008-01-26T09:34:00.000-05:00

ya se ven los tigres en la lluvia.

Agua

2008-01-18T07:47:00.000-05:00

Del techo cae
desesperadamente
gota tras gota

Será eso sangre
como si fuera tuya
o sea mía?

El lagrimeo
que llega con la noche
que imaginamos?

No son humores
de ángeles perdedores
o excomulgados

Es la agonía
de demonios y dioses
allá en mi techo?

Las gotas no son
nada de lo que digo
Es sólo agua

Hacía tiempo
que no llovía tanto
Y será breve.

Haiku que se dispara de "8 y medio" de Nacho Vega, gracias a Vero que me llena de música.

Estival

2008-01-07T20:59:00.000-05:00

El verano es una playa mal llamada feliz,

arena calcinando los pies,

la cercanía de humo de sudor ajeno.

Un mundo de cinzano

que no quiero ni en figuritas.

Es ese silencio áspero.

Venus queriéndome por las ausencias que añora.

Los gatos qué saben de extrañar?

Extrañar es divino y humano.

La ojos secos porque no hay por quién llorar.

Por qué llorar.

Mi vecina y su voz

llenándome de ideas explosivas.

El certificado de defunción de mi rígido de 40.

El pelo contradictorio

que atado duele que suelto ahoga.

El Tigre esperándome por 15 días.

La cámara K-1000 y su sonrisa al verme volver

sintiéndome con ella un dinosaurio tecno.

La heladera con arritmia que entibia las cervezas.

El suciedad de ayer junto con la de mañana.

La tele de los bostezos,

la fresca que piró a algún polo.

El sillón blanco pegado a la piel.

Colillas de marlboro que ni pienso tirar

haciendo de arqueóloga barrial

para probar con certeza una presencia ida.

La noche fuera de horario

que se hace día cada dos por tres.

El verano es un exceso que me excede por completo.

Quedan 73 días.

Y lo que no queda es paciencia.

Cactus

2007-12-28T17:28:00.000-05:00

Los sucesos extraños están por todos lados.
Sin ir más lejos hoy,
taconeando por el parque,
esquivando mangueras de porteros,
bajando la mirada al rubro de la construcción
se me rinde a los pies una bolsa negra
repleta de cosas verdes.

El apuro,
la celeridad de las 7y58 tironeaban hacia el 152
pero en oposición, los ojos me querían mostrar.
Y como me rindo a mis sentidos más que a la razón
miré al interior de la bolsa de 100 x 90
negra acharolada, sin fisuras
puesta en el medio de la bicisenda
imposible de eludir, con ademán exhibicionista.
Y ahí dentro había tres, cuatro plantas.

Yo seguía la caminata en 33rpm,
Los ojos metidos en la bolsa, imantados por las macetas
de una trepadora sin tener adonde amarrarse,
de otra plantita pereciendo por inanición acuosa,
un esqueleto marrón que en otro momento fue todo clorofila
y un cactus San Pedro.
Este último, erecto y vivaz,
con todas sus púas perpendiculares a su cuerpo bulboso
verde agua por aquí, verde fuerte por allá,
todo él verde vigor,
frondoso en su soledad, vivito y coleando.

Y en eso me llama (lo siento, lo intuyo llamándome)
como llama una criatura apenas audible al borde de una hamaca,
con los brazos (único brazo) extendidos hacia mí
solicitando un upa sin exigencias.
Ante semejante pedido, por más 8am que anunciaba el celu
por más descabellado que fuera viajar un último viernes hábil
en un subte atestado de gente sin swing
ahí fui yo y mi cactus niño y llorón,
centro de toda atención en el subte de las 8y16
dando un respeto que sólo sus púas podrían dar,
provocando risotadas y todo tipo de comentario
a los incautos usuarios que se topaban con él.

Y así, con este extraño suceso de viernes
empecé el fin de año.
Ahora tengo un amigo, ahora tengo un cactus.

R2D2

2007-12-26T08:06:00.000-05:00

El banco de cemento portaba el emblemático AC/DC.
La luna miraba a punto de parir entre los árboles del boulevard.
Nosotros éramos dos, sentados en lo gris, hablando de nada,
capaz de alguna secuencia de Star Wars
porque se mencionaba a R2D2,
incluso, parece, que estaba por ahí el robotito.
Y en ese miércoles nocturno
oímos vecinos de fiesta,
mirábamos panzas de a pares con apuro de microcentro
y perros ofrendando meos a tilos durmientes.
El mundo, de golpe y porrazo se quedó sin giros
y empezó a moverse el parque,
el boulevard, la calle... nosotros no.
Y vimos pasar jugadores de hockey sobre patines,
trajes blancos con timbos al tono,
chicos vestidos de ballena cabeceando hojas.
Te das cuenta? Me dijiste.
El mundo se quedaría sin guerras.
Yo apenas podía sonreír y seguir la odisea de la hormiguita.
Vos sufriste con ella
igual que un padre que mira de arriba a su hijo perdido
y la bajaste a un entorno seguro,
a un contexto natural de hormiga,
al piso, al pasto, al suelo de parque.
Y hubo un hecho puntual que dictaminó que ya era hora de volver.
Entramos buceando a casa y armamos un fuego mudo.
A la vera del fogón no me dejabas ni crepitar.
Lo que pasó después no lo cuento
porque las palabras se quedan enanas,
reducen todo como jíbaros.

Y la verdad es que ya dije demasiado.

Catch

2007-12-18T20:47:00.000-05:00

Me tiran de la manga.
Los hijos me llaman a jugar
y todo se pone extraño, transparente.
Intento ser una de 100% Lucha
y sin ánimo le hago una doble Nelson al sueño y no.
Me gana esta vez.
Los brazos vírgenes me rodean el cuello,
me besan, piden perdones entre suspiros entrecortados.
Ese pelo ajeno se mete en mi boca
con gusto a Agree Sedal Dove.
Intento la del “ancho” Peucelle. Exagerada, retórica.
Y termino besando de nuevo la lona del sueño.
En ese mundo el pelo sigue mojado
perfumado de décadas viejas
y los muebles son los mismos pero distintos.
Qué es la verdad?
Este llamado a jugar, los besos del perdón,
el pelo mojado entre mis dientes?
O este catch al pedo, mi lucha titánica para despertarme
en la cama revuelta, revolvida?
Mientras, en la tele onírica veo un reportaje a mi madre,
quien anuncia entre risas con migas de pan centeno
que se compró las sandalias,
bautizadas Hanníbal Lecter,
que está de aquí para allá con las Hannibal,
de Cabildo al Puente, del Puente a Zapiola.
Cuando me cuenta,
cuando la veo en esa tele
parecen todas palabras conocidas,
hasta tienen una lógica de engarce.
Se eslabonan graciosamente, con simpatía
pero al rato no le encuentro sentido
y todo cambia de color.
La cocina es blanca, la mesa es de mármol
Los perros están mugiéndole a la luna.
Nada es mío.
Me doy vuelta en el revuelto gramajo de sábanas
y casi me despierto para que alguna cosa parezca verdad
pero un William Boo me cuenta tres entre las cuerdas,
me embaucan como a una cobra en la canasta
el sueño denso me toca la flautita,
me hipnotiza y salgo bífida, bamboleante.
Mi madre cuenta las costillas de mi descendencia
y fabula sobre cosquillas que no tiene ni nunca tendrá.
Ya ni me pregunto. Ni lucho ni vuelvo.
Hoy las revoluciones son sólo estampas en remeras.
Así me rindo casi sin saberlo.
Porque el catch es espectáculo.
La banderita blanca flamea en onírica mano.
Vencida me dejo. Total, nada es para siempre.
Ni el sueño.

Recreando un sueño del que no podía despegar donde mi madre todo lo abarcaba

Mi Ego dice?

2007-12-12T21:55:00.000-05:00

Hundida en tiempo inmóvil,
en fotogramas,
en infinitas direcciones que no llevan a ningún lado,
en mi misma,
a veces quisiera que vos
vivas a través de mí
contenido como aire en los fuelles,
ser sol de noche
al final del mundo plano
donde la sombra oye su propio eco.

Miércoles Cinco

2007-12-05T08:30:00.000-05:00

Ronroneo feroz
por la casa sin hogar.
Domestico el ruido,
me visto de otra me mudo.
Salgo a la calle.

Salgo de mí.

Este miércoles de verano
travestido de otoño
me para los pelos,
erecta mi remera.
Y el pelo mojado
congela en tirabuzones
mis hombros cargados
de bolsos y culpas.

Me traga la tierra.
En plena digestión leo:
El dios subjuntivo, el catcher justiciero.
Y así se indigesta.

La tierra me vomita.
Emerjo en tribunales que ni oyen ni ven.
Y camino aturdida
entre pancartas cromagnon,
entre muertos sin descanso
amortajados de injusticia.

Me refugio pensando en vos.
En las vértebras de las fotos,
ese esqueleto cartílago y medular,
ligamento invisible que tensa
el cuerpo raro de este amor.

Me rescato un poco.
Me elevo en la caja sin fobia.
Y ya arriba abro, ventilo y aireo
este miércoles disfrazado de abril.